Poema de Drummond de Andrade "A Chave"/A poem from Drummond de Andrade "The key"

A chave

E de repente
o resumo de tudo é uma chave.
A chave de uma porta que não abre
para o interior desabitado
no solo que inexiste,
mas a chave existe.
Aperto-a duramente
para ela sentir que estou sentindo
a sua força de chave.
O ferro emerge da fazenda submersa.
Que valem escrituras de transferência de domínio
se tenho nas mãos a chave-fazenda
com todos os seus bois e seus cavalos
e suas éguas e aguadas e abantesmas?
Se tenho nas mãos barbudos proprietários oitocentistas
de que ninguém fala mais, e se falasse
era para dizer: os Antigos?
(Sorrio pensando: somos os Modernos
provisórios, a-históricos...)
Os Antigos passeiam nos meus dedos.
Eles são os meus dedos substitutos
ou os verdadeiros?
Posso sentir o cheiro de suor dos guarda-mores,
o perfume-Paris das fazendeiras no domingo de missa.
Posso, não. Devo.
Sou devedor do meu passado,
cobrado pela chave.
Que sentido tem a água represa
no espaço onde as estacas do curral
concentram o aboio do crepúsculo?
Onde a casa vige?
Quem dissolve o existido, existindo
eternamente a chave?
O menor grão de café
derrama nesta chave o cafezal.
A porta principal, esta é que abre
sem fechadura e gesto.
Abre para o imenso.
Vai-me empurrando e revelando
o que não sei de mim e está nos Outros.
O serralheiro não sabia
o ato de criação como é potente
e na coisa criada se prolonga,
ressoante.
Escuto a voz da chave, canavial,
uva espremida, berne de bezerro,
esperança de chuva, flor de milho, o grilo,
o sapo, a madrugada, a carta,
a mudez desatada na linguagem
que só a terra fala ao fino ouvido.
E aperto-a, aperto-a, e de apertá-la,
ela se entranha em mim. Corre nas veias.
É dentro de nós que as coisas são,
ferro em brasa – o ferro de uma chave.


The key

And suddenly
the summary of all is the key.
The key to a door that does not open
into the uninhabited
in the soil that does not exist,
but the key exists.
I squeeze it hard
for her to feel what I'm feeling
its key strength.
The iron emerges from submerged farm.
That are worth scriptures of domain transfer
if I have in the hands the key farm
with all his cows and horses
and his mares and watery and improper?
If i have in the hands bearded nineteenth-century owners
that no one speaks, and if spoke
was to say: the Ancients?
(I smile thinking: we the Moderns
provisional, ahistorical ...)
The Ancient wander on my fingers.
They are my fingers substitutes
or the real?
I can smell the sweat from the guards,
the scent of Paris-peasants Mass on Sunday's mass.
I can, no. I must.
I am indebted to my past,
charged by the key.
What sense has the water dam
in space where the barn stakes
concentrate the sad cowboys singing in the twilight?
Where the house prevails?
Who dissolves the existed, existing
forever the key?
The smallest grain of coffee
this key pours in the coffee plantation.
The main door, this is that opens
without lock and gesture.
Opens to huge.
Keeps me pushing and revealing
I do not know what is in me, and is on Others.
The locksmith did not know
the act of creation is as potent
and created thing extends,
resonant.
I hear the voice key, sugarcane,
squeezed grape, calf larva,
hope of rain, corn flower, the cricket,
the frog, the dawn, the letter
the silence unleashed in the language
that only the land speaks to the fine ear.
And i squeeze it, i squeeze it, and i squeeze it,
she penetrates in me. Runs in the veins.
It is within us that things are
branding iron - iron of a key.